Le fabricant de bougies

Chez lui l’air est gras, lourd. Les poumons tout de suite se couvrent d’une couche cotonneuse. Un parfum neuf de larve se mêle à celui très ancien des vieilles bibles et des jus épais dans lesquels le fabricant de bougie fait tremper de la menthe, des clous de girofle, du venin de serpent, des anus de poule et des feuilles de thé. On ne peut pas poser la main sur un mur ou un meuble sans avoir aussitôt l’impression de toucher la muqueuse d’un être vivant malade empoisonné par des parfums mortuaires, des onguents orientaux, gavé jusqu’aux moelles de sirops empestés. Les mèches de chanvre barbotent dans l’huile. Des morceaux flottent. C’est sombre. C’est dégouttant. Par terre, des pétales louches tracent des hiéroglyphes. On dirait qu’ils saignent. Ils se collent aux chaussures comme de la peau. On ne serait pas étonné de rencontrer un prêtre satanique avec son masque en crâne de bouc, en train d’essuyer son coupe-papier ensanglanté en chantonnant des berceuses perses, genre “Mystères de Paris”, le jour employé d’administration et la nuit grand boucher sacrificateur dans l’arrière-boutique du fabricant de bougies. Aux murs, ce dernier a épinglé des photos de vacances. Son intimité banale écœurante est partout. Sa voix si elle en était capable vous lécherait l’oreille autour et au fond, longtemps, lentement, un supplice. Il suffit qu’il vous ait dit “bonjour” une seule fois pour qu’elle vous poursuive pendant des semaines. Les photophores dans son magasin sont vides, cependant les reflets d’un modèle d’exposition y dessinent des djinns pris dans les imperfections du verre, des figures mexicaines maudites, des génies du désert méchants et de petits anges terrifiés. Heureusement que ses clients ne le rencontrent jamais (ses produits sont vendus dans des boutiques de décoration) et ne se doutent pas, en allumant leurs grosses bougies parfumées, de l’enfer où elles ont été fabriquées.

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Guillaume Sire
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