Quand sous mon poing

Froideur, tranchant des épithètes : genoux mort, morte maladie, temps perdu, voilure grêle.
Qu’ajoute-t-on ainsi de possession à l’être ?
L’amendement est-il possible à la loi d’exister ?
Murmure du pain, dieu secret…
Que trouverai-je enfin quand sous mon poing la glace aura été brisée ?

About Guillaume Sire

Guillaume Sire
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