J’avance. Je n’ai rien mérité. J’avance dans le vent et les ronces.

Enfin, je croise un homme. Un homme qui me ressemble.

“Qu’est-ce que cette pelle à grains ? Vous l’emportez ?”

L’homme porte une Croix. Il saigne. On l’a fouetté. Il me sourit à peine.

About Guillaume Sire

Guillaume Sire
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