Elles ont cousu le ciel au pourtour du soleil, leurs petites mains mouillées de lumière, leurs orteils trempés dans le feu.
Elles ont tricoté à l’atome un coussin d’électrons.
Elles travaillent. Elles chantent.
Elles dorment sous le crâne fendu d’une colline.
Elles font l’amour avec des oliviers noueux et des pins italiques dans des lits de rochers.