Category Archives: Variations

30 juin 2020 / “Les miroirs de la syntaxe“ Cher Dan, Je ne vous ai pas oublié, mais en ce moment pour tout vous dire j’ai du mal à équilibrer les phrases. Les pensées vont mais n’arrivent nulle part. Rien … Continue reading →

pour Axel Arno Jamais les dispositifs hi-fi n’ont été aussi nombreux et efficaces ; autrement dit l’on n’a jamais entendu la musique autant et aussi bien. Autour de nous elle est partout. Dans le métro elle pleut à travers une enceinte … Continue reading →

Phacochère celte, platonicien… Quand l’étésien entre dans la Sorbonne… Troisième ligne thomiste… Moine-soldat… Maurrassien plus intelligent (plus humble, plus poète, plus linguiste, plus chrétien, plus français même, plus fidèle, plus antisémite : un antisémite sioniste…) que Maurrass… Mur mûr… Ours … Continue reading →

Cher maître, Vous êtes mort la semaine dernière, le 3 février, à Cambridge. J’ai décidé malgré cela de vous écrire une lettre, dans l’espoir qu’elle vous parvienne entre deux eaux, quelque part en périphérie du Royaume. Une bouteille à l’âme mère. … Continue reading →

Article publié dans La Revue des Deux Mondes (décembre 2018, p. 84-90) Les façades sont jaunes, terre de sienne, rouge brique, pastel, grattées ; elles sont orange, dorées, parfois roses, rosies ; il y a des corolles sous les arceaux … Continue reading →

Dans sa mâchoire carrée, sous les pépites laiteuses, s’ouvre une plaie sans lèvre, armée de dents infâmes, raccommodées au plomb et caramel, caramélisées, avec saccades luisantes quand la langue graisseuse vient d’y passer. Sur chaque expression du visage, à n’importe … Continue reading →

Quoi, erratique ? Qu’est-ce qui est erratique ? Le hasard est-il erratique, monsieur le juge ? La volonté de Dieu, c’est-à-dire la volonté du Hasard, est-elle erratique ?  Les saccades dans l’ombre, la gifle des épées dans le mazout arc-en-ciel, … Continue reading →

Les couleurs primaires disent ce qu’elles veulent. Elles parlent, elles annoncent. La mer est bleue. Le bleu c’est la mer. Il la résume, il la porte. Le ciel est bleu. Le bleu porte le ciel et la mer ensemble. Il … Continue reading →

L’aurore aux griffes roses, à la lèvre bleue mouchetée, est à la fois ange et bourreau. Après avoir cueilli une à une quelques étoiles, puis les autres par bouquets, elle étale son beurre sur les façades sans paupières du boulevard … Continue reading →

Je n’ai jamais cessé d’écouter Damien Saez. C’est un morceau d’adolescence, un chewing gum au piment collé à mes habits de trentenaire. L’autre jour, il “passait”, comme on dit, à Toulouse. J’y suis allé, au milieu des autres de mon … Continue reading →

Eau verte, eau noire, eau blanche, eau rouge, eau minérale, eau lourde, eau jaune, eau claire, eau de mer, larmes, lacs, poissons. L’eau, à la terre, est le temps. La terre, c’est l’espace. Irruption volcanique sous l’océan : pénétration violente … Continue reading →

Tu es indépendante et systématique comme ces félins sombres, auxquels les noms de rivière seuls conviennent, — ou de dieux aquatiques — car ils sont mystérieux, insaisissables, profonds et dynamiques. Panthère héraclitéenne ! Quand tu as faim, sauf toi, le monde … Continue reading →

Il y a eu une première forme, et c’était celle-là. Il y a eu des anges sur cette terre, qui vivaient là, sous cette forme (en substance) ; c’étaient eux ; ça ; Parménide a probablement côtoyé les derniers d’entre eux. Les idoles … Continue reading →

Pour Vincent M. Le site se trouve sur la D22, entre Buzet-sur-Tarn et Montastruc-la-Conseillère et plus précisément entre les lieux dits des Azémars et des Luquets, près du Golf de Palmola, à trente minutes de Toulouse : le château du Laurentie. … Continue reading →

Pour Julien G. L’arbre à lune existe, c’est vrai, avec son corps de torture, sa torsade fantastique et ses mèches de cendres blondes, figé dans la mort, mort pour toujours mais vivant, vivant dans la mort, enraciné au tréfonds, élastique, … Continue reading →

Qu’est-ce qui fait qu’un livre est un livre ? La couverture et son glacis ? Non, ou bien les cahiers seraient des livres. Le glucose, un parfum de yaourt ouvert depuis la veille et d’ouate lyophilisée, sa colle, ses agrafes, … Continue reading →