Pluie fine, interstices ambitieux ; le ciel n’a pas décidé. France, mère chérie, aux ourlets de ta gabardine accroche un peu de feu. Et des perles blanches, nuageuses ou bleues ; une broche argentée ; autour du cou cette rivière qu’autrefois j’ai aimée. Les Corbières cache-les. Ne laisse rien de cette nuit aux oiseaux ; ni de ce jour à l’agenda. Attends. Sois belle. J’ai rencontré des patriotes.