[Aux voilettes de l’aube, le soleil à leur tulle… Heureux grelots de feu, clartés impeccables!]

Sainte Marie du Coeur du Monde, Sainte Marie des ronds de lune ; bientôt tu L’entendras crier.

Sainte Marie des vagues, du sel, des fumées — et des petites heures ; bientôt en toi Il fendra les eaux.

Ventre sacré, aurore des premières fois, horloge d’espérance, maman-tendresse, onde blanche et riante ; bientôt tu porteras Sa croix.

Promise à la souffrance, Sainte Marie des fleurs brûlées, mère chérie, Noël arrive et tu ne sais pas où coucher.

Sainte Marie la rimbaldienne, patronne de l’acquiescement (oui à l’horreur au fond du puits et à l’ornière ensanglantée sous le sexe du chasseur, oui aux ronces, oui à l’agenda hystérique, oui à l’envie et, sur le tapis, à la vérité mise en jeu — oui quand même, oui papa),

Sainte Marie du silence de l’arme quand dans la nuit elle a tiré et que pour l’essuyer un gendarme suce la bouche du canon,

Sainte Marie des excréments et des Peugeot compressées, où poussent aussi tes mèches blondes, mère de la faiblesse, bouquet de vœux, sainte patronne des cerfs-volants,

Noël arrive, Noël arrive et tu ne sais pas où coucher.