[Au bruit sur le vélin des stylets : l’encre des chiens de dieu… à la Joie comme méthode.]

Donne-moi d’avoir un corps, et d’à travers lui penser.

Remplis-moi de cette raison d’amour qui a été cachée aux yeux des savants et dissimulée à l’oiseau du ciel.

Fais-moi réfléchir d’une lumière que je n’aurai ni amoindrie ni faussée.

Et de ma mémoire fais un instrument de charité, car l’Histoire aime à réduire et dissoudre — et l’archiviste est déicide.