[Aux petits chanteurs à la croix potencée, plus vivants que les anges…]

Tu fais de Toi un homme,

Baigné dans sa mangeoire,

Soumis à ses épines,

Adossé à son fouet…

Une chair de chair !

Tu fais de Toi du pain,

Sa croûte,

Son souvenir de meule,

Sa fraction…

Le pain, le vrai pain des pauvres !

Tu fais de Toi du vin,

Sa robe,

Son cuir,

Son venin…

Le sang des lois !

Et tu viens dans la boue,

Dans l’horreur,

Dans le sable et la pluie,

Et dans tout ce qui tremble,

Et dans tout ce qui fuit:

Nos blessures,

Notre hâte,

Dans nos disputes.

Tu viens sous notre tombe,

Y lèves comme de la pâte,

Y fends notre misère,

Y presses notre peur,

Tu viens à notre table

Et sous notre couteau :

Notre pain de ce jour

Dont la croix est Amour.