Ce matin le soleil a tissé sur la ville
Comme sur un métier son chapelet d’insignes,
Et sa mousse était prise à l’aile du moineau,
Aux cheminées des industries, au fer, au bois,
Aux petits points de feu dans la cendre et le lait.

Ce matin sur la ville un grand, un douloureux
Soleil a transpercé le bassin des quartiers,
Et dans le tribunal — et dans sa masse infâme —
A taillé une part du flan universel.
Le blanc d’œuf était stable… Étions-nous libérés?

Ce matin, j’ai goûté aux plaies de la lumière,
Et j’avais sur la lèvre un papillon de sang.
Je lisais le Journal. Le café et la crème
Risquaient de refroidir. J’ai fermé les rideaux
Et pour me rassurer prétendu qu’il pleuvait.