Hier mon oncle et un inspecteur des impôts
Flottaient dans mon rêve. Mon oncle avait maigri,
L’inspecteur l’inquiétait : ses dents de fer mordaient
Du papillon fiscal l’aile administrative,
Titillant une peur génétique, dorée,
Et distillant l’alcool d’un fruit honni des fleurs.
Mon oncle est mort, enfin. L’inspecteur des impôts
(Limace infecte: formulaire sans objet)
Rampait sur le bureau où j’écris mes poèmes
— sur le bureau, rampait…