Ce n’est pas ce casque et sa visière sale, ce n’est pas le visage de Max Saïs qui se collent au fond de mes yeux, ce n’est pas non plus cette araignée rouge et ces brins de soleil, à présent que je ressasse, mais le vent dans les platanes de la place Carnot, et un ondoiement près de la fontaine, des hésitations — et tout cela dans mon cerveau est moins un souvenir qu’un grumeau tiède et ossifié.