Il y a une trace en lui, comme un indice étoilé, une formule avec les pompes cirées, des yeux d’enfant et un sexe cannibale, des poncifs désordonnés mais courageux, un singularisme logique, du désespoir tapissé ; la littérature résiste en compressant ; le verbe serré, acéré, se mord la queue en pensant que l’Histoire l’a sucée.