Une vapeur dans le soir, autour d’Auguste, à la marche comme s’il nageait, droit devant, régulier, facile le mec, gentil mais sûr de lui, positiviste ; il a un emploi enviable, une carte professionnelle, des tickets-restaurant ; son destin c’est ne pas en avoir. Et alors? Il fait froid. Depuis cent ans, j’ai froid. Si tu n’as rien à faire, au moins souviens toi.