Chaque baron y va de sa tentative, de ses pots de confiture, de ses grands changements, de ses grandes prévisions. Le journal a des promesses plein les feuilles. La télévision n’en finit plus de jurer. Tous les Nostradanouilles sont de sortie —ils refont l’avenir un millier de fois, ivres de prospectives, analystes de sept cents septièmes ciels. Il suffit de choisir quel futur on voudra.