Si j’essaye de me souvenir de Max sur la murette, devant le lycée, un pied sur sa 103 défoncée, les lignes s’effacent, on dirait que la photo a fondu sur un grille-pain, le décor familier se transforme en marécage, comme celui qui jouxtait le moulin à eau de Christophe et Hélène Vézin sur le chemin de la Cavayère, les aplats se superposent et c’est la brume : les choses n’ont plus de noms.