Ce qu'il reste des brumes

1. [À l’homme d’en-bas. À son cœur abandonné. Sur les cordes secrètes, dans l’harmonie de toute chose. Et surtout au dernier degré.]

2. Amour, ne défais pas ma résistance. Remplace mon bruit par ton silence. Ne m’écarte pas, ne me résous pas. Ne me transforme pas en impasse.

3. Aime-moi malgré tout. Aime ma chair sans force. Veux mes désirs y compris de négation. Pardonne-moi, toi qui as inventé le pardon. Trouve en moi le néant, et cure-le ; puis soulève, soulève-moi Seigneur, précipite mes instincts ! Vascularise la pierre-ponce de mon squelette. Remplis l’éponge de mes entrailles. Deviens en moi matière et vibration de la matière. Apprends-moi à me départir. Enseigne-moi la vie.

4. Mon âme est centripète. L’analogie en moi ne s’est pas encore éclaircie. Le fond n’a trouvé la forme qu’à moitié, et, fondu, est dilué. Tes anges m’ont évité, comme des abeilles quand le chardon est sans fleur. Qu’est-ce qui passe quand on aime, et qu’est-ce qu’on retient ? Seigneur, qu’est-ce que le Temps ? Pourquoi doit-on aimer ?

5. Reviens, renoue, concentre, exalte. Regarde moi à travers les épines. Raccommode en moi l’éthique. Ne compte pas mes fautes, je n’ai rien mérité. Je consentais dans l’ombre. J’appartenais à un ordinateur. Puisque tu es miséricorde et que tu as permis le mal, libère-moi sans me juger. Prends sur toi mes péchés.

6. La vraie mort, c’est ton absence. Où l’Amour n’est pas passé, rien n’est présent. Même Christ quand il est mort était sans toi. Où il y a le schéol (dans le taux d’intérêt, dans la puissance politique, dans les puces électroniques, dans les laboratoires, dans le divertissement, dans les supermarchés, dans la défiance, dans les rumeurs, dans l’autonomie, dans la force) il n’y a rien, car rien n’est où tu n’es pas, et il n’y a rien à écouter où la Parole n’a pas saigné.

7. La vraie fatigue est celle que causent les faux efforts, ceux qui ne sont pas dirigés vers les deux soeurs Beauté et Vérité. Tes deux panthères… Les plaintes épuisent, la louange régénère. Je le sais, et pourtant je me plains, et je chante en le faisant. Je me regarde pleurer dans le miroir. Je me plains parce que je veux être libre. Et souvent je compte. Je compte malgré moi. Mon reflet m’a fait crédit. J’ai le dos brisé à force d’être à moi. Et puis, hein… “Je suis le sucre de la terre !”

8. À force de pleurer, je deviens autre chose. Les moelles transmutent. Les fonctions du pollen remplacent dans mes veines celles du sang. Je suis un très ancien livre, disponible, abandonné comme un livre. On m’a tant piétiné !

9. Arrière, désirs ! L’Amour a fixé mes erreurs. Dieu a plongé en moi ses racines de feu, tandis que la Vierge ouvrait devant la tombe de mes parents sa pelisse de neige.

10. Dieu m’a reconnu. Il m’a donné un nom. Je l’ai appelé “Père”. Il m’écoute. Il sait. Il n’était pas obligé d’aimer.

11. Les sirènes s’en vont dans le désert. Elles sont à la peine. Elles rampent. Les grains de sable s’insèrent dans leurs écailles. Elles grattent. Elles s’éloignent. Elles s’assèchent. Leur peau se décompose. Leurs yeux se remplissent de pus. Poussière, poussière…

[Aux klaxons du cinéma en plein air. Aux crieurs : leurs poings… Aux mâles rugissants…]

Donne à mes yeux ce qu’à mes ennemis il manquera pour pleurer. Donne-moi, Seigneur, de les avoir rassurés.

                  À ce garçon grassouillet et violent qui ce jour souhaitait m’humilier, sur le parking — dans la misère, un samedi, de ce parking, hein, sous la dent infernale d’un “grand magasin”… — donne la joie d’être sauvé.

Donne à mon regard une douceur d’autant plus dure au mal qu’en moi elle y aura été substituée.

                  À ce garçon, aux ténèbres de sa solitude — sa solitude spirituelle, cette gélatine sous ses lunettes de soleil, ah et devant ses mains, partout où il creuse : cette texture de lézard… — donne le quinquet de l’altérité.

Choisis-moi pour témoin : apprends-moi à parler.

Je lui donnerai mes phrases pour amies. Je lancerai vers lui — vers son labyrinthe, à ses fausses idoles — les lignes de mes psaumes.

Donne à mon sang la couleur du tien. Configure-lui Tes plaies.

Je gravirai pour lui Sinaï et Golgotha. Je cracherai comme une chouette : des poils, des os, des échardes inouïes…

À ce garçon fais voir à travers mon pardon la certitude de Ta paix.

Suspends-le au croc de l’aurore. Allume dans sa soif la lampe d’une oasis.

Donne-moi les vertus de Ton fils lorsque, devant Pilate, plutôt que de se justifier…

                  Dans ce garçon qui n’était peut-être pas si violent après tout et qui n’était pas si grassouillet, donne-moi de contempler l’ampleur de ce à quoi j’aurai manqué.

[Aux instruments des pauvres qui dans l’apocalypse seront les derniers à jouer. Aux contrebassines, aux planches, aux kazoos et aux jugs, aux banjos, aux dés, aux cuillers, pourquoi pas les waterphones…]

Ôter de soi les falbalas, la gloriole des adjectifs.

Épouiller le manteau de nos comparaisons : dans l’Être, point de niveau (point d’évaluation).

Gratter la peau: rendre les nerfs au sang, à l’âme, à l’anagogie des tuyaux.

Au cerveau (qui sinon succomberait au quadragésime) donner un consistoire de mors et de lentilles.

À la mémoire: un caveçon !

Enfiler pour de bon la tresse de sisal : fourrer son destin dans un sac.

Pour de bon s’ébrouer dans le fraisil et les lapilli : pisser du feu cosmique.

Espérer le pardon comme un chien le rata… Sauver Ninive une deuxième fois.