Auvergne

Sylves de sapins noirs sous la narine des volcans. Région impraticable, hasardée, troupière, chevelue de nuées hydrocéphales. La lumière abrasée et tenue dégouline en lave organique. C’est un pays de magiciens et de bergers. Il y a de la rosée dans la pierre, une verticalité.

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Guillaume Sire
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