La pâte de verre fendue par le milieu respirait encore, de plus en plus formée autour du cuivre, sous un ciel d’albâtre, bas, lumineux, blanc, organique. Et l’impossible plaie. Et l’impossibilité. Le perron de l’église où je fus baptisé sert d’entrée à mes souvenirs. Dans ce rêve encore, cette nuit, il y avait des lézards sous le porche d’où Madeleine autrefois appelait son chien, la vieille Madeleine : “Bibi ! Bibi !”
— architecture de son chignon, trésor des larmes sous ses yeux.