Toulouse en hiver

Pour Quyên Lavan

L’hiver n’est pas l’entrée d’un cimetière. Calme oui, mais il n’est pas sinistre. De même que les volcans éteints ne sont pas morts et ne sont pas moins beaux, de même Toulouse n’est pas morte en hiver mais repliée vers le cœur, à la source des murmures.

Les étudiants se regroupent aux rez-de-chaussée des boulevards et près de la rue des Filatiers — bière, vin chaud de Fronton, sourire carié des bocks.

Rien n’est figé, ce n’est pas l’hiver des pauvres.
Ce n’est même pas le Carême.

Là-bas, les Pyrénées, leurs yeux du marbre.

La Garonne d’où s’échappe une buée terreuse.

Les platanes du canal presque russes.

Il fait froid bien sûr, il y a le calme de la nature européenne ; mais ce n’est pas ce qui prédomine. Ce qui prédomine c’est l’incarnation du mensonge. C’est le socle de la haine.

Quand j’attendais Martin F. pour me rendre avec lui au lycée, quand je l’attendais près de la Dalbade, devant cet hôtel de la rue des Paradoux où je vivrais plus tard, emmitouflé dans mon caban — et je devenais un symbole — il y avait rue Saint-Rémésy des grisailles orientales et depuis la Garonne l’haleine glacée d’un naufrage.

Le langage est brouillé en hiver à Toulouse : le silence ne circonscrit rien.

A part en février, où la victoire est celle du vent et de la pluie, une fumée grise et violette, une fumée corrompue, exerce sur les façades à tiroirs de l’île de Tounis son pouvoir d’effacement. Et les choses s’effacent, c’est vrai. Elles emportent les mots.

About Guillaume Sire

Guillaume Sire
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2 Responses to Toulouse en hiver

  1. Frog says:

    Ma gratitude est ronde – un sourire nocturne. Merci ! Avec le jour me reviendront les mots.

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  2. Frog says:

    Reblogged this on In the Writing Garden and commented:
    Toulouse en hiver. On ne m’écrit pas tous les jours quelque chose d’aussi beau. Merci à Guillaume Sire.

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