La pente douce

La rue du Pont de Tounis s’élève de ce côté où j’ai grandi vers la Dalbade et plus loin le marché des Carmes, la rue Ozenne, la rue Vélane et la place Saint-Georges. Vingt-cinq degrés d’amour. La cheville brisée, je l’ai remontée en rampant (c’était les temps héroïques).

Versant parfait du ventre, la peau racée d’une horloge sans aiguilles —  inclination davantage qu’inclinaison.

Louise, Julia, Laure et France.

Le regard de ma mère arrangeait mon col tandis que je partais en ville et que je ne voulais pas me retourner (la première fois c’était pour un cours de dessin rue Vélane), pris d’un désir d’indépendance qui n’était pas un besoin. Je regretterai un jour de ne pas m’être retourné plus souvent. D’ailleurs je le regrette maintenant. L’écriture est moins la photographie du courage que celle de la lâcheté. (Homère et Virgile, si on y pense, ont consacré leur art à tracer les contours de la lâcheté.)

Il arrangeait amoureusement le col de mon honneur d’enfant.

La pente ombilicale servait de lien entre elle et moi. C’était ma mère, cette pente, je suis le fils d’une tendance.

Ma mémoire a vingt-cinq degrés.

La fenêtre était inondée de lumière quand je rentrais pour dîner (“Chaumière où du foyer étincelait la flamme…”) ; on voyait la bibliothèque et ce tableau que mon père aime tant, l’adoration des mages, dont la Vierge très blanche aux joues à peine grasses fait penser à Rubens. J’espérais que peut-être ma mère sentirait ma présence et viendrait me saluer maintenant que je descendais la rue que plus tôt j’avais remontée. Et parfois elle venait. Alors la magie opérait, le mystère génial du cordon. De toute façon, je descendais depuis la Dalbade vers cet état dont le nom était déjà celui qu’il porte aujourd’hui : mélancolie.

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Guillaume Sire
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