Je n’avais pas encore signé l’enveloppe tricolore de ce pays où j’étais né, aussi n’étais-je que de l’intime ; je n’avais pas d’autre patrie lorsque j’ai commencé à écrire que l’intérieur sarclé du Temps. Disponible à tout, je ne servais personne, et j’avançais, j’avançais dans le lait jaune des rêves sans drapeaux. C’était ma vie, tout cela, avant d’être français. Mais qu’est-ce, être français, et qu’est-ce qui est encore assez fragile dans ce monde pour être national ?