Je ne suis pas ponctuel, je ne suis pas organisé, je ne gagnerai jamais grand chose, mais je suis sensible, j’entends, je déploie, j’essaye, je dessine, je bois du vin, je me bagarre, je lis, je gueule, je réagis, je gratte les murs, je crois en Dieu, j’apprends par cœur les démonstrations d’Euclide, je peux parler trois heures de Rembrandt ou de la constante de Néper mais pas un mot d’anglais international, je déteste Luther, le nominalisme, les trottinettes, moi j’aime Euripide, Shakespeare, la mousse dans la forêt, le Stade Toulousain, Rachmaninov, le thym, Claudel, l’œil idiot des béliers, les chapelles romanes, Montherlant, les cerises en juin, l’autoroute l’hiver, Conques, Octavio Paz. Ma chair est infectée. Je suis la dalle froide des cimetières et je suis la vengeance, parce que tous les artistes finissent par se venger.