Izambar n’a pas menti

Il n’a pas menti, Izambar, pas une seule fois, il n’a jamais raconté de salade, contrairement à ce qu’on prétend au village. Oui, dans le ciel, au Chemin des Dames, il y avait des fleurs empoisonnées, et le soleil fronçait les sourcils, et dans les flaques jaunes, au milieu des morts et des gaz mortels, des sirènes barbotaient, et elles riaient, riaient. Izambar n’a pas menti : il y avait un œil au milieu du front du capitaine, un gros œil sans iris ni paupière, très nerveux, aux bords rougis. Izambar n’a pas menti non plus quand il a décrit les centaures fendant les troupes ennemies et enfonçant leurs pouces dans les yeux des soldats les plus courageux pour ouvrir leurs crânes et leur dévorer la cervelle. Izambar n’a pas menti quand il a parlé de l’armistice, des putes avec de grandes plumes sales et disjointes qui avaient poussé dans leur dos pendant la guerre, des fêtes où on servait du champagne qui avait un goût de sang, puis quand il a parlé de l’usine, des contremaîtres déguisés en gladiateurs et du métal dont suintait un gel translucide et difficile à laver, comme du blanc d’œuf mélangé à de la lessive. Il n’a pas menti quand il a dit que sous les cimetières le gouvernement a caché l’or de la République, et dans le foie des prisonniers, et dans les asiles, à l’intérieur des électrodes. Izambar disait l’exacte vérité à propos des kaléidoscopes sur l’océan, et de la maladie des palmeraies, celle qui vous couvre de verrues, et la nuit les verrues se réveillent, respirent, grondent, bavent, bougent. Izambar ne ment jamais, contrairement à ce qu’on prétend au village.

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Guillaume Sire
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