Dans le mur de mon âme, ce n’était pas un courant d’air, ce n’était même pas un bruit, mais la cursive d’un mot presque effacé.
J’ai gratté jusqu’à l’os de granit — celui des premiers hommes — et débusqué sous l’épaisseur nominaliste le talisman et l’hile : une monnaie à la Croix n’appartenant pas à César ; j’ai gratté sous la douleur analogique du nombril,
Et j’ai cru, Seigneur. Je savais.