L’espace public habermassien

Une grande tarte plate. Les fruits n’ont pas été dénoyautés. De petits fruits même pas appétissants. On ne sait pas très bien si ce sont de grosses cerises gorgées d’eau ou bien des abricots trop petits. Beaucoup de monde autour de la table : des vieux, des enfants, des couples. Tous ont l’air sérieux, ils le prennent en tout cas, se forcent à le prendre, et ont faim. Ils se savent importants : une espèce d’aristocratie libérée de la chrysalide de la Tradition. Ils sont sûrs désormais de ne pas mourir de faim. Ils attendent le coup de sifflet, c’est tout. Devant eux c’est la tarte éblouissante de la liberté. C’est la démocratie. C’est le progrès. Ils se disputent un peu en se demandant comment on va la couper, mais ils sont assurés d’en avoir chacun une part, aussi la dispute ne va-t-elle pas trop loin, quelques yeux crevés rien de plus. Le coup de sifflet ne vient pas. La tarte pourrit sous leurs yeux. Dieu a déménagé chez les fascistes, c’est ce qu’on raconte autour de la table. Ils finissent par y mettre un peu les mains sur cette fameuse tarte. Ils se barbouillent sans manger. Ils se plaignent. Ils y croient encore. Ils se sentent élus. Ils veulent vivre longtemps. La mélancolie leur donne soif. Ils collectionnent les autocollants européens. Ils sont inscrits à la Sorbonne pour la rentrée prochaine. La tarte fond. Bientôt elle n’est plus qu’une flaque de soupe qui sent les pieds. Mais ils en veulent. Ils en rêvent. Ils jurent que c’est ça la solution. Il faut ABSOLUMENT que ce soit ça. Ils l’ont appris à l’école. C’est la tarte éblouissante de la liberté, la démocratie… C’est le progrès.

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Guillaume Sire
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