Author Archives: Guillaume Sire

C’est pour se venger qu’on écrit.

Je hais la tristesse, parce qu’ensuite les hommes pissent dès qu’ils voient des photos. Depuis ce jour, aussi, je hais les photos.

Fleurs bizarres, économie d’usure, chaleurs frisantes. L’inquiétude, sans la peur.

Hâte d’avoir mille ans. Je recommencerai.

Elle n’a pas de langue dans la bouche, pas de regard dans les yeux. Elle est informe, ne respire pas, ne dit rien, n’avance pas. Il n’y a pas de trace derrière elle ; rien ne prévient son arrivée. Mollusque … Continue reading →

Dans les atomes qui se chargent et hésitent, Dans l’horizon incomplet mais franc, Dans la nuit quand elle s’ouvre aux spéculations des falaises, Partout où une force apparaît, cherche, signe ou s’éteint, Il y a la même urgence.

Autour du feu de la veillée, des hommes égorgent l’un des leurs et dansent, dansent comme des fantômes. Propitiation inique, dérèglement du fond des âges.

Esplanade de La Défense : partouze stylisée et violente, violente, violente !

Chez Rimbaud, le poème est un édifice invariable au contact duquel le Temps est forcément divisé. Il n’impose pas son choix mais exige qu’un choix soit fait. Il rompt ce qui, dans le mouvement, est perpétuel ; seule l’énergie demeure.

Molière était asthmatique, aussi les rôles qu’il écrivait pour lui-même étaient-ils plus rythmés, constitués de phrases courtes et incisives visant à transformer son handicap en avantage. Lorsqu’un comédien joue un rôle écrit par Molière pour Molière, il doit être asthmatique à son tour, respirer par saccades : … Continue reading →

Le soir m’arrache un peu de volonté, comme à un soleil qu’on éplucherait.

Je suis en train d’écrire tandis que vous lisez. Par nature, nous ne serons jamais au même endroit au même moment en train de faire la même chose ; sommes-nous condamnés à nous chercher sans nous trouver ? Lecteurs, vous êtes mon … Continue reading →

En temps de paix et de liberté d’expression, la littérature ne signifie rien. Le style, c’était la guerre. L’art a été désiré jusqu’au bout. Son cadavre, c’est le fun, le trash, le culturel.