La téléréalité est l’ennemie de l’amour.
C’est un cuivre qui résonne, une cymbale retentissante qui ne sert à rien puisque rien n’y prend patience ou n’y rend service ; tout y est désir et vantardise ; elle est gonflée d’orgueil, malhonnête, pressée et rancunière ; cynique, elle se réjouit de ce qui est mal en ignorant ce qui est vrai.
Elle a commis la même erreur fondamentale que le romantisme : croire que l’amour est un passe-temps, alors que le désir seul permet de passer le temps, un certain temps, car de même que ce qui est vrai a raison de ce qui est faux, de même le temps a toujours raison du désir.
Comme le romantisme, la téléréalité essaye de mettre en scène l’amour et, comme les romantiques, faute de définition exacte, elle s’étonne d’abord du fait que les expériences qu’elle effectue jusqu’à la nausée ne fonctionnent pas, puis finit par se convaincre que l’amour, donc, n’existe pas.
Mais l’amour existe et lui pardonne.
Même au désir, l’amour pardonne. Il prend patience…
L’amour ne permet pas de passer le temps mais de le déployer. Il rend le temps humain. Et le temps, donc, n’est pas l’ennemi de l’amour mais sa substance, étymologiquement : ce qui se tient au-dessous.
Le désir est le carburant du temps (ce qu’il détruit pour être) tandis que l’amour est sa substance (ce qu’il y a d’immuable dans son être).
Comme tout ce qui en est dépourvu ici-bas, la téléréalité manque cruellement d’amour et ne pas peut s’empêcher de penser à la dose qu’elle n’a pas : elle en parle, elle en rêve et elle s’essaye à des substituts ou à des contrefaçons dans des tentatives immédiatement pornographiques. Ce n’est pas la réalité et ce n’est même pas vraiment de la télévision. C’est de la téléréalité, c’est-à-dire que ce n’est rien.