Category Archives: Fragments

“Dans le double parvis des deux faces de l’être, Que d’autres soient Césars de tout ce qui se fait, Que témoins du paraître et greffiers du connaître, Que d’autres soient savants de tout ce qui se sait ; L’aveugle vagabond … Continue reading →

Saint-Pierre a été crucifié le cœur en l’air.

C’est pour se venger qu’on écrit.

Je hais la tristesse, parce qu’ensuite les hommes pissent dès qu’ils voient des photos. Depuis ce jour, aussi, je hais les photos.

Fleurs bizarres, économie d’usure, chaleurs frisantes. L’inquiétude, sans la peur.

Hâte d’avoir mille ans. Je recommencerai.

Elle n’a pas de langue dans la bouche, pas de regard dans les yeux. Elle est informe, ne respire pas, ne dit rien, n’avance pas. Il n’y a pas de trace derrière elle ; rien ne prévient son arrivée. Mollusque … Continue reading →

Dans les atomes qui se chargent et hésitent, Dans l’horizon incomplet mais franc, Dans la nuit quand elle s’ouvre aux spéculations des falaises, Partout où une force apparaît, cherche, signe ou s’éteint, Il y a la même urgence.

Autour du feu de la veillée, des hommes égorgent l’un des leurs et dansent, dansent comme des fantômes. Propitiation inique, dérèglement du fond des âges.

Esplanade de La Défense : partouze stylisée et violente, violente, violente !

Chez Rimbaud, le poème est un édifice invariable au contact duquel le Temps est forcément divisé. Il n’impose pas son choix mais exige qu’un choix soit fait. Il rompt ce qui, dans le mouvement, est perpétuel ; seule l’énergie demeure.

Molière était asthmatique, aussi les rôles qu’il écrivait pour lui-même étaient-ils plus rythmés, constitués de phrases courtes et incisives visant à transformer son handicap en avantage. Lorsqu’un comédien joue un rôle écrit par Molière pour Molière, il doit être asthmatique à son tour, respirer par saccades : … Continue reading →

Le soir m’arrache un peu de volonté, comme à un soleil qu’on éplucherait.

Je suis en train d’écrire tandis que vous lisez. Par nature, nous ne serons jamais au même endroit au même moment en train de faire la même chose ; sommes-nous condamnés à nous chercher sans nous trouver ? Lecteurs, vous êtes mon … Continue reading →

En temps de paix et de liberté d’expression, la littérature ne signifie rien. Le style, c’était la guerre. L’art a été désiré jusqu’au bout. Son cadavre, c’est le fun, le trash, le culturel.

La musique de Mozart, les poèmes de Rimbaud : restes d’un grand festin où je n’ai pas été invité. Maladroit, je n’ai peut-être pas la bonne adresse. Si j’ai faim, je mange les restes ; seulement il est des faims que les restes … Continue reading →

L’existence est une question formulée par l’existant. La divinité de l’homme ne se trouve pas dans sa capacité à expliquer le monde mais dans sa capacité à le réunir autour d’une question unique à laquelle il accepte de ne pas répondre et à … Continue reading →

J’ai rencontré son absence comme un inconnu muet et sans-gêne (Bartleby ?) avec qui il aurait été question désormais d’aller et de venir, de dormir, de manger et de boire. Les morts sont plus envahissants que les vivants !

Je désintègre les piles de données pour que le temple s’effondre à l’heure exacte de son achèvement. Je ne veux pas que l’homme puisse s’unir à un autre homme sans avoir à aimer, tuer ou laver les pieds. Les amandes ne palpitent que si … Continue reading →

Je suis resté dans les buissons du cours primaire en apprenant par cœur à ne plus posséder ce cœur que j’avais. J’aurais voulu montrer à mes professeurs comment une plaie avait séparé chez moi la volonté du désir d’être aimé.