Ce qu'il reste des brumes

Parfois on croit que le vide a une volonté, pourtant ce n’est pas exactement cela qu’il faut dire. Il faut dire : le vide, c’est la volonté. La volonté n’est pas seulement vide. Elle est le vide. Elle ne remplit pas l’âme, sinon de vide. Elle ne tire vers rien, à part vers le vide. Nietzsche était un apôtre du vide. Et Schopenhauer avant lui. L’homme n’est plein que lorsqu’il a abandonné sa volonté. L’homme est plein quand il s’en remet à l’Esprit. Il n’y a de plénitude que dans la chose. C’est pourquoi Simone Weil voulait perdre sa volonté au point d’être devenue une chose : appartenir pleinement à l’Esprit.

La mère porte, le père supporte. La mère tient, le père soutient. La mère élève, le père soulève. La mère tire, le père pousse. La mère accroche les wagons, le père les empêche de tomber.

Après avoir prié, cette impression d’avoir rangé quelque chose.

Les anges insistent…

Pain de souffrance, éternité ensevelie ;
Mais la voix sifflée sous le placard : d’un ange,
La voix d’une souris.
Depuis la Croix, la mort a dans son sein la vie.

Chine : peuple hécatonchire.

Réseaux, hygiène souterraine : la politique des rhizomes, les bulbes connectés sous la terre de la République, la microbiologie efficace des grandes écoles : arrangements entre politiciens, soldats, juges, financiers et industriels. La mise en œuvre de la domination de nos jours tient plus de la liane vénéneuse que du lion ou de l’homme. C’est moins Périclès ou César que Catherine de Médicis.

Combien de fois ai-je senti en moi s’effondrer l’ordre épanoui du monde ? L’étoile se décomposait. Au miroir il faudrait que je présente une encyclopédie des sutures, et que la lumière trouve en me tombant dessus des creux indignes et volcaniques.

Les oiseaux blessés font leur métier métaphysique. Leurs corps parlent. Ils examinent dans le ciel l’absence de cadavre,
S’assurant que la mort ne pourra pas voler.

Sols cassants sous mes pieds : la défaite de la mémoire… Il paraît qu’on a donné un alibi au coeur fendu de l’Homme. Sa paillasse sent la poudre et l’huile. J’ai vu, en rêvant, la syntaxe de la Nature. J’ai vu l’antre sans meule où est broyée la peur. C’est d’un sexe la chair, le sang. Qui viendra dans ce rêve quand je n’existerai pas ?

Le caïd des images va, roulant ses plaies aux fonctions du langage. Adam au lieu de prendre,
Montre, envoie, désigne, accuse.
Les salauds sont dans le fruit. L’ordinateur est hitlérien, antenne malade des forces civilisatrices.
La peur antique a désobéi. Les haleurs égyptiens ont dénoué les barques.
Adieu, signes, hiéroglyphes ! A la mer, langage, puisque la Terre t’est épargnée !

La tempête parfois s’essaye au calme. Le désordre est poussé jusqu’à la lie. Le calice des jours sans âme a lui aussi son sang de Dieu.