Category Archives: Fragments

Lorsqu’un immeuble entier brûle, ce n’est pas le feu qui le dévore, du moins pas au sens où on l’entend en général, mais une ombre éclairante que rien n’arrête. La pierre et l’acier s’évaporent comme des fétus de paille. Et … Continue reading →

« Il a été mangé par la vie », se désespérait-elle. Et il n’arrêtait pas de pleuvoir à Paris. Parfois, la mer aussi peut se noyer.

« Qu’est-ce que tu veux faire dans la vie, bonhomme ? Flic ? – Journaliste ! » Il n’y a que ça, en France, des flics et des journalistes. Le pays ressemble à Navarone : deux canons pointés sur ce qu’il reste à conquérir pour qu’on … Continue reading →

Quelques semaines après le miracle de Naïm, Marie, une fille de Magdala, pénétra chez Simon, un pharisien austère, riche, réputé, avec entre les mains un flacon semblable à ceux qui sont utilisés pour la toilette des morts,— les yeux immenses … Continue reading →

Silence : l’oreiller digèrera les larmes, hémorragie interne à la rupture.

Tout Martin Heidegger De ces vers se déduit : C’est du parfum des fleurs Que vient le goût des fruits.

Les alentours de l’Île de France pendant que l’avion descend vers Orly : je vois par le hublot les petites maisons beiges, grises et jaunes à la fois, aux toits pareils, les voitures, les champs marrons ou mauves, les forêts compensées, … Continue reading →

Puisqu’il y a quelque chose plutôt que rien, et même si c’est surprenant, œuvrons pour  qu’il s’agisse d’une bonne nouvelle pour tout le monde. Surtout pour tout le monde. Prenons le risque de la lumière.

Caché dans un sous-bois de coudriers, au frais d’une clairière, les herbes amères, peuple de chevreuils aux sabots fendus, habiles, de pétunias et de lapins, sauges rouges et violettes, nuages de jonquilles à l’entour des micocouliers, fruits jaunes, vigne éternelle, … Continue reading →

Une vapeur dans le soir, autour d’Auguste, à la marche comme s’il nageait, droit devant, régulier, facile le mec, gentil mais sûr de lui, positiviste ; il a un emploi enviable, une carte professionnelle, des tickets-restaurant ; son destin c’est … Continue reading →

Il y a une trace en lui, comme un indice étoilé, une formule avec les pompes cirées, des yeux d’enfant et un sexe cannibale, des poncifs désordonnés mais courageux, un singularisme logique, du désespoir tapissé ; la littérature résiste en … Continue reading →

D’abord Nabilla fut une enfant belle, tendre, fragile, instable et compliquée comme une enfant, angélique, divine, parfaite comme une enfant. C’est ce qu’il y a de bien avec l’enfance : elle est universelle. Tous les enfants sont des enfants. Ils sont … Continue reading →

Simone Weil était un homme grec. André Gide une femme slave. Victor Hugo un arbre. Claudel un fleuve. René Char un puma solaire.

Il faut imaginer Paul Valéry dans la rue près de la vitre d’un café, discret, en plein hiver, le nez dans une écharpe, à Paris, non loin du Luxembourg, jeune, timide, immense poète déjà mais peu connu car les immenses … Continue reading →

Je me suis rendu à Choisel. J’ai garé ma voiture près de l’église sur un parterre de graviers bordé de peupliers italiques. Bruit de l’eau en contrebas, chant éclaté des rossignols. Michel Tournier m’a ouvert sa porte largement. Il était … Continue reading →

Tristes miroirs : la musique des choses auxquelles on n’entend rien.

A dix-neuf ans, alors que selon les règles d’une alchimie étrange et obligée — oracle des veillées de guerre — il savait qu’il mourrait sur le front le lendemain, mon arrière-grand-père a écrit cette phrase à sa femme restée dans … Continue reading →

Provocantes coïncidences, agrafes du destin.

La lune de Noël ronde et jaune à Toulouse près du clocher de la Dalbade, au bout de la rue où j’ai grandi : toute remplie d’être-là.

Diomède et Glaucos, livrant bataille dans des camps opposés, découvrent que les parents de l’un ont reçu chez eux pendant vingt jours les parents de l’autre. La Grèce antique plaçait l’hospitalité au-dessus de tout, et faisait durer l’acte d’hospitalité d’un jour … Continue reading →