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Author Archives: Guillaume Sire
Impression
L’autoroute un soir en hiver, d’Albi vers Toulouse, la nuit déjà, la pluie, les voitures assez proches, trop proches, beaucoup de pluie, les yeux rouges des phares, les arbres flous, les essuie-glaces… une impression mélancolique de déjà-vu. Et une espèce … Continue reading
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Infini (quantité) / Eternité (qualité)
L’infini a trait au quantifiable quand l’éternité, au contraire, a trait au qualifiable : seule une quantité peut être infinie, seule une qualité peut être éternelle.
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La mort est éternelle
A propos de la mort une seule chose est sûre : l’espace et le temps tels que nous les connaissons n’y existent pas. Elle n’efface pas autrement dit les limites du temps et de l’espace, mais le temps et l’espace eux-mêmes. … Continue reading
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La tentation d’Adam
Imaginez un type sec au premier matin du monde, entouré d’animaux. Imaginez-le Adam sous un ricin dans sa fièvre onomastique, un crayon à la main en guise de sceptre, pour pas dire autre chose… satisfait, fantasque au dernier degré — … Continue reading
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L’aimant nous aimons
L’aimant nous aimons et nous aimant nous L’aimons.Aimons, amants, aimez : nous le reconnaîtrons,Et l’aimant nous naîtrons une seconde foisVivant de charité, d’espérance et de foi.
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Michel Serres
Ça me fait de la peine tout de même que Michel Serres — dont les volumes d’autrefois (les cinq Hermès surtout, ah et le discours de réception adressé à René Girard !) étaient intelligents et très précis au fond et … Continue reading
Halle aux grains
Le canal est sa ceinture, la cathédrale son contrepoint. J’habite près d’ici chez un ancien loueur de greniers. Les charrettes autrefois avançaient dans cette espèce de cour argentine où donne ma fenêtre, désorientée plein sud, et dont une glycine a … Continue reading
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Garage des Potiers
La façade lépreuse de ce garage au croisement de la rue des potiers et de la rue des abeilles, à une vingtaine de mètres des trois mille primevères du Grand Rond (l’entrée du loup voleur de chiots, près des allées … Continue reading
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Météo nationale
Pluie fine, interstices ambitieux ; le ciel n’a pas décidé. France, mère chérie, aux ourlets de ta gabardine accroche un peu de feu. Et des perles blanches, nuageuses ou bleues ; une broche argentée ; autour du cou cette rivière … Continue reading
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Existentialisme
Casimir est un grillon aux jambières d’or. Je l’ai rencontré il grattait les insignes noirs d’un sous-bois ardennais. “Si tu es allemand, prévient-il, je connais des techniques.” Les insectes de son genre sont à l’intérieur de l’oreille comme une conque … Continue reading
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Hélas, nous avons inventé l’horloge mécanique
L’invention de l’horloge mécanique à la fin du quatorzième siècle a abouti à un changement assez regrettable dans l’imaginaire collectif. L’humanité est passée d’une conception qualitative du temps, à une conception quantitative. Nous nous sommes mis à compter ce que … Continue reading
Wagon
Dans mes jours une faille a couvert les carences, et les a retrouvées, prises, alourdies. L’oubli est moins l’absence que le manque des souvenirs, je l’ai compris en voyant un train brûler. Et ce manque est présent. Et cette présence … Continue reading
Kampuchéa
Les hirondelles dit-on, en forme de points virgule, n’ont pas retrouvé la Chine. Nixon fut coupable de crime contre l’humanité : 2,7 millions de tonnes de bombes sans prévenir le Congrès. Le téléphone rouge n’a jamais aussi bien porté son … Continue reading
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Aphorisme
Le bonheur est à la pêche ce que les poissons sont à la justice, cela n’a rien à voir…
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Walking dead
Les traces dorées près du volcan ne sont pas des mots. Les arbres, tu as beau dire, ne parlent pas. A-t-on déjà parlé et, dans ce cas, où le langage est-il allé ? Depuis combien de temps avons-nous été tués … Continue reading
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Fibre
Les feuilles argentées, la montagne, l’eau, fibre. Rembrandt, fibre. Bach, fibre. L’arrêt de bus, le clocher du village, fibre. La glycine espagnole, fibre, fibre !
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Spinoza en fumée
Il suffit, me dit-il, de rouler serrée l’oeuvre de Spinoza. C’est meilleur que le meilleur des joints. Dedans, il y a les incohérences, le sujet, la torpeur maximum, et le vent bien sûr, le grand vent dans les églises mortes, … Continue reading
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Prospero
Sur le rocher marqué d’une île, perles, poignard, vêtement noir brodé d’argent, barbe rousse, le pied fin mais les mains potelées,Assez ridicule en fait — et très seul : “Je suis le langage !”
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Saravouth
Montréal, 2000 : le froid, la patience. Phnom Penh, 1973 : les avions, l’eau, le printemps, les mitraillettes. New York, 1985 : la douleur, Joyce. Montréal, 1998 : Sébastien n’ira plus à l’école. Phnom Penh, 1969 : la vase, le feu, les nuages. Montréal, 2003 : … Continue reading
Texte refusé, réponse au Rédacteur en chef
Je préfère vous écrire la vérité (j’écris toujours la vérité) : je suis déçu. Je trouve très laid l’orgueil ainsi vêtu — le manteau, les guêtres, le cache-nez de la déception — même si tout cela ne revêt à mes … Continue reading
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Ce qu'il reste des brumes 