Misère des loups quand le gibier dans la flaque a commencé à pourrir. Ils ressemblent à ces médecins interdits devant le cœur arrêté d’une amie d’enfance, sous le champ de ruines de ses entrailles bizarres. Le désir est celui de la pierre emportée du tombeau (puis inévitablement la gueule astronomique d’un ange : “Il est parti Celui que tu cherchais”). Ne pourrions-nous pas aimer vraiment, réellement, la mort ? Ne pourrions-nous pas l’aimer en vérité ? Qu’est ce qui me retient mon amour de sauter dans la tombe avec toi ? Peut-on aimer ce qui dans l’air, et dans la masse des choses, nous a préexisté ?
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