Category Archives: Fragments

Le ciel était vert et le soleil comme une boule jaune sur un billard mouillé.

Coordonner les metaxu Aggraver la question de l’être Débarrasser le désir du désir de consommation Accepter l’idée qu’une cause puisse être non causée Ouvrir un crédit à la conscience Bien manger et dormir, mieux respirer

J’apprends à devenir une messe.

Il lui sembla que les arbres étaient des œuvres poétiques, fixes, uniques, entrepris par le vent et les saisons mais toujours fixes et uniques, absolument modernes, sacrés comme des dieux. Cet olivier était l’œuvre d’Homère, ce châtaignier celle de Virgile, ce … Continue reading →

Les voitures passent très vite, des dizaines de voitures par minute, bariolées, jamais deux fois le même modèle mais toutes à la même vitesse et de la même taille. Il y a un McDonald et un Quick en face l’un … Continue reading →

Oh, comme Paris est elle-même quand on est désolé ! Le lézard de son fleuve y est tranquille et lent comme un poison. Les écailles bleues, vertes, grises, dorées, violettes et noires des immeubles, surtout bleues et grises, absorbent une lumière sale, … Continue reading →

Les rêves étaient-ils déjà là ? Dans le berceau puis dans la tombe, qu’est-ce qui n’est pas moi ?

La pierre était portée par le silence au-dessus d’un crucifix inchangé depuis des siècles, un silence architectural, clef de voûte spirituelle. Inondé d’une joie sans tenant mais tout entière adressée, j’ai posé un genou puis la face sur une clarté … Continue reading →

Afin que les téléspectateurs crussent que l’émission se déroulait dans un endroit similaire à celui depuis lequel ils seraient en train d’en regarder les épisodes, les meubles du Loft avaient été choisis parmi les best-sellers du catalogue Ikea. Cependant Loanna, … Continue reading →

Septembre 2014. On est à Villeroy, entre la Marne, l’Ourcq, la Beuvronne, Meaux et Dammartin, dans un coin de la France qui est toute la France, son Futur mais son Histoire, son Histoire donc son Futur, et ce Présent, hélas, … Continue reading →

Je n’y vais pas de main morte. Je n’y vais jamais de main morte. Rien n’est mort en moi.

La France a l’Atlantique porté sur la hanche, les cheveux méditerranée, jeune pour toujours, et grave, riche, ordonnée aux montages, râleuse et toujours jeune et toujours étonnée.

Enkidou : — Mon ami, battons-nous, je t’en supplie : luttons à mort ! Gilgamesh : — Mon frère, pourquoi ? Enkidou : — Battons nous comme ce jour où nous nous sommes rencontrés tandis qu’il me semblait être en … Continue reading →

— Mon Directeur de la communication m’a convaincu que ce serait une bonne idée, répondit le Président de la République. « Un coup marketing » a-t-il prétendu, je déteste ce mot, d’ailleurs, marketing, qui aime ce mot ? qui le comprend ? comment … Continue reading →

Seule l’Education nationale pouvait permettre à des filles comme Johanna de côtoyer des garçons comme Antoine. Après le bac, ce serait fini. Ils ne feraient pas leurs études au même endroit, ne fréquenteraient ni les mêmes boîtes de nuit, ni … Continue reading →

Ployé devant l’évier comme un vieillard, je dévore une pêche totalement juteuse dans le secret d’une cuisine dont les volets sont en espagnolette et où une odeur de café plane depuis le début des vacances. Dehors, la chaleur brûle les … Continue reading →

Je ne suis pas agriculteur. J’ignore comment fonctionne un ordinateur. L’hiver, mon père skiait sur des montagnes du Tertiaire. L’été, ma mère dormait sur un sable tiède et vieux de dix-huit millions d’années. Les fleurs dans leurs mains vivaient deux … Continue reading →

Il n’a pas réussi à s’accoutumer à l’idée de séduction selon laquelle il faut tirer vers soi pour donner. Sa mère, sûrement, lui a manqué. Les livres l’ont blessé. Il a eu un amour de jeunesse, il aura des amours … Continue reading →

Le monde, selon lui, était un complot. Quelqu’un avait ordonné le Hasard. « L’étau se resserre », répétait-il. Il se perdait dans un délire auquel la chance servait de prétexte. Ainsi tout, à ses yeux, relevait d’une stratégie. A l’instar de Flaubert, il … Continue reading →

Les semblables ne le sont jamais assez, deux miroirs brisés face à face — des plaies logiques : insupportables mais normales.