Ce qu'il reste des brumes

Si la théorie du Big-Bang dit vrai, notre mémoire et notre conscience ont poussé dans la trajectoire d’un choc fondamental. Le poème doit se faire l’écho de cette déflagration.
« Choc » veut dire « révélation ».
Le choc est subi. Il ne peut pas être désiré, préparé, jugé, évité.
La révélation vient subitement.

Sweig : « le ciel est un but infiniment éloigné ».
Le désert, c’est le ciel sur la terre (Charles de Foucauld).
Négatif du ciel : comme pour une photo, il suffit de développer.
Shinar (langage) est un désert : à la fois lien et rupture, paroi sur laquelle le poète colle son oreille et sa langue pour entendre et goûter ce qui existe en vérité.

En définissant la folie, une société définit la normalité (Michel Foucault). Ainsi la folie est-elle une frontière derrière laquelle tout est potentiellement ridicule, dangereux ou saint.

« Un aliéné est aussi un homme que la société n’a pas voulu entendre et qu’elle a voulu empêcher d’émettre d’insupportables vérités. »
Antonin Artaud – Van Gogh le suicidé de la société – 1947

Nietzche, Artaud, Hölderlin, Poe, Baudelaire, Van Gogh.
A quoi leurs intuitions ont-elles menées ? à quelle fusion des sens ? quelle dilution dans l’être et jusqu’où ?

Nos grandes âmes sont‑elles sorties du cercle ou bien avons-nous tracé le cercle entre elles et nous ? Qu’est-ce qui manque à Adam aussitôt qu’il a mangé le fruit ? Rassasié, quelle soif ne peut-il étancher ? Est-il possible de donner un nom aux animaux sans oublier le sien ? Qu’est-ce que crie Prométhée quand l’aigle l’a massacré  ?

Qu’y a-t-il au bout de la connaissance d’absolument insatisfaisant ?

Les saumons remontent le fleuve de leur début : huit cent kilomètres à contre-temps. Ils mourront en donnant la vie sur le lieu même où la vie a commencé, source immédiate de la mémoire.
Voilà qu’ils meurent après avoir fécondé une femelle qui était peut-être leur sœur et accouchera d’un apéricube.

Le monde n’est pas un cocon pour un œuf.

Les larmes ont besoin que les souvenirs soient frais, ou bien elles campent dans l’estuaire des yeux.

L’esprit se transforme en chameau, le chameau en lion et le lion en enfant.
L’esprit est un saumon quand le saumon est courageux.

« Aussitôt que l’idée du Déluge se fut rassise…»
Arthur Rimbaud

Il s’agit en premier lieu de savoir de quoi on parle. Tu vas penser à des nuages (des nuages, façon de parler), mais tu t’apercevras vite : c’est tout à fait incomparable. Toi qui as vécu en Ecosse, où la pluie sert de fond de sauce, tu sais très bien quelle gueule ça a, un nuage, et de toute évidence : ça n’a pas cette gueule-là. Ce dont on parle cette fois – toi, moi, tu sais qui – c’est d’un truc dégueulasse comme il y en a dans les histoires des griots peules et dans les rêves des enfants qui n’aiment pas l’école. Ça phagocyte la voûte céleste, et ça descend sur Toulouse, à fleur de ciel – lourd. Ce n’est plus ni le jour ni la nuit. Toi tu regardes ça, ahuri. Tu ne t’en souvenais plus, mais tu sens : l’air brûlant au bout des doigts. Ça ne va pas tarder à péter, et ça va péter fort, ça aussi tu le sens, c’est en toi, autour de toi, dans les regards des passants. Tu te dis que ça va être un sacré branle-bas-de-bordel-de-foutu-vacarme et que les arrière-mondes vont faire du foin : une secousse à crever les tympans, l’estomac, les yeux. Tes yeux. Les miens. De quoi nous rappeler qu’on est des minis-maousses, tout riquiquis, tout gnagnagnas, des hamsters qui se tirent la bourre pour un pois-chiche bleu et blanc. Le vent accélère. S’il y avait une meute dans les parages, sûr que tu l’entendrais babahuler à qui-mieux-mieux. Folie des espaces infinis. Autour de toi, autour de tout, la matière vibre. Il y a une corde, personne ne sait, un truc invisible genre « hors du commun », fantasma-électrico-stastique, qui menace de se rompre dans pas longtemps. L’équilibre des choses est en train de changer. Tu en es convaincu à présent. Ce sont les sacs qui te font dire ça : les sacs plastiques qui tourbouillonnent. Frrrrt ! Ssst ! frrrrt !… Ça sent le chat mouillé. T’as toujours détesté les chats. Ça sent le fiel aussi, le goudron malmené par le soleil. Tu es le seul qui ne court pas. Tu marches à cette allure singulière qui ne va nulle part. Et déjà, les premières gouttes : de gros paquets comme des écrous. Ploc. En voilà un sur le bout de ton nez. Il y a des ronds sur le sol. Ploc ! Tu entends ?… re-ploc ! Tu es cerné, ça y est, il pleut des trombes ! Tu en as plein les poumons tellement c’est dégoûtant ! Plein le cœur. Chaque goutte sur ta peau est une brûlure de cigarette, parce que c’est l’été et qu’à Toulouse, l’été, il fait chaud, il fait même FRANCHEMENT chaud, comme au bord de la Méditerranée mais sans la Méditerrané – juste les barres d’immeubles, les torses nus des ouvriers, les briques, le ressac.

Un silence terrifiant s’approprie la cité. Vide grandiose. Tout s’est tu subitement. Ça arrive, parfois, et ça surprend, toujours. La nature retient son souffle une seconde à peine. Le réel est en suspens, comme si tout, ici-bas, avait cessé de fonctionner : les fontaines, les voitures, les horloges sur le fronton des gares.

Les muscles de ton corps se sont recroquevillés, comblant ce vide tubulaire qui se meut en chacun de nous. En toi. En moi. Il n’y a plus rien d’important : tu as oublié le nom qu’on te donne. Tu n’es qu’une poussière, une foutue-de-bon-dieu-de-putain-de-particule. Tu ne l’as jamais senti aussi fort, et bizarrement : tu trouves ça rassurant.

Le signal part enfin. C’est un éclat de lumière blanche. FLASH ! Lueur des dieux ! Re-FLASH ! Tu plisses les yeux, comme si tu sortais d’une caverne par un après-midi de mai. Tu n’as pas vu l’éclair – invraisemblable fulgurance.

Tu comptes. Tu as toujours compté dans ces cas-là, c’est un réflexe que tu as gardé depuis l’âge où l’on est en droit de savoir à quelle distance se trouve le danger.

1…2…3…4…

CRRRrrr !…BADOUM-PAPAM ! c’est comme si le tronc d’un arbre de deux mille ans ployait sous le vent ! l’hallali météo ! Les vitres des immeubles trémulent, miroirs d’eau ! des milliards de gouttes sombrent sur la ville ! T’es trempé, mon Dieu ! les yeux ! le falzar ! T’es devenu un homme-poisson !

La lumière pétarade – saccades ! des flashs à te gratiner la rétine ! – une masse atrabilaire surnage mollement, peuplée d’éclairs branchus : voyelles d’un alphabet sans âge.

Tu marches sous l’orage, la foudre, la flotte, cette fois tu es tout à fait seul. Il y a des gens qui te regardent depuis leurs fenêtres closes. Tu voudrais leur répondre mais ils n’entendraient pas. Alors tu continues, et tu te sens bien : c’est si rare d’être seul. Tu penses à ceux que tu aimes et à celle qui ne répond plus au téléphone (combien de temps, déjà ?). Heureusement, la tempête s’arrêtera et tu finiras par sécher.

On finit toujours par sécher.

Homo sapiens : sociologie, mensonge, fédéralisme et arithmétique. L’homme pleure de tristesse au dedans infini de sa chair et dans son foie nauséeux. Il se liquéfie depuis l’intérieur. Jamais un animal ne pleurerait comme l’homme a pleuré. Les animaux se battent contre la Vie. Ils se la payent, d’instinct. Paf.
Seuls les humains ont le temps de s’entretuer.

Pour être libre, l’homme doit démuseler son animal-totem : devenir un poney, un singe ou un taureau, vautour pourquoi pas, un rocher. Utiliser sa conscience pour être tous les êtres à la fois, bestiaux et minéraux — les pins en italique au bord de la mer. J’ai la métamorphose humaniste. S’il a conscience d’être un caïman, je dis que le caïman devient Dieu. C’est Homère, le caïman ! C’est Shakespeare !

Je me suis évertué à ne pas être un animal. Jours et nuits à me décatir, univers gélatineux de la démocratie… La médiocrité, garrot à mes ailes d’ange ! Mon épiphanie lestée.

Il y a de ma torpeur partout où je suis passé. D’une existence à collaborer. Mensonges / Lâchetés. Mon cul, bonne île ! Aller au cinéma, la banque, se perdre dans l’intendance, les petits plaisirs pour la nuit et les joies pour le jour, reflets dans le miroir usés par trop de douches ; et le vertige : soleil noir à l’intérieur… vlan !
Mes volets ont frappé l’azur sur les doigts.

L’âme d’un dieu dans l’enveloppe d’un page-pantin, quel gâchis vraiment ! Si Pinocchio n’est pas devenu un garçonnet, c’est que Geppetto n’a pas eu l’indécence d’abattre un baobab. Pensez-y, lecteurs. On a besoin d’un sexe pour affronter la nuit.

Je m’effondrais de jour en jour. Je croulais de normalité. J’ai acheté des billets pour l’Amérique et je n’y suis jamais allé. Quelle torture, cette télé. Les magazines, quel abandon — la fumée qui aveugle sans le feu qui dévore.
Trempé, l’espoir sacré de l’enfance.

J’ai renié le cosmos dont j’avais le visage et atrophié la force dont j’étais l’appareil. Une vague sur une vaguelette. Fumerolles ! Dès le sortir de l’adolescence, je rêvais comme n’importe qui de compter et de m’en contenter. En attendant, je fumais benoitement dans une chambre à Paris.

L’enfance et ses pulsions ont sombré derrière moi. Je n’ai pas appris à construire une bombe. Je sale mes steaks, j’épice — tout pour être brûlé quelque part ! Ma volonté s’est dissoute dans mon coup de fourchette. Je ne me suis pas encore battu que j’ai rêvé déjà d’en voir la cicatrice. Du coup je suis gras, gros, lourd, huileux. Boursouflure nihiliste à l’endroit du nombril : c’est ça, c’est ma cicatrice.

Les rois, les dieux n’ont rien à prouver. Ils copulent avec des animaux si l’envie les en prend ! Athéna supplie qu’on lui enseigne ce que c’est que l’amour quand on a craint la mort ; seulement voilà : nous avons oublié comment imiter Dieu.

Si les fous n’ont pas de cœur, parfois leur corps entier est un cœur.
Et le cœur rit.
Oui, le rire est un rugissement !