Category Archives: Fragments

En vous lisant, j’ai parfois eu l’impression que vous étiez un alcoolique qui refusait de boire, accro à la lumière mais trop stratège (ou pas assez tragique ?) pour vous jeter dans le feu.

Twitter c’est moins le Colysée que les tambours de guerre ; et sous les apparents antagonismes s’élève à l’oreille de ceux qui savent écouter une annonce unique et infiniment regrettable.

François avait mal dormi dans sa chambre d’hôtel avec sur le meuble des hortensias synthétiques et des bonbons acidulés à la menthe et à la fraise des bois. Le matelas était rembourré, aucune raison de se plaindre à l’écolier pâlichon … Continue reading →

Ai relu La Condition et La voie royale. Chez Malraux faire l’amour et donner la mort, c’est la même chose ; s’il n’y a pas Dieu alors l’amour physique et le meurtre sont les deux seules communions possibles, la seule … Continue reading →

— Il y a une odyssée qu’Homère n’a pas racontée, dit Paul, ni aucun aède, mais dont il est clairement fait mention dans celle que nous connaissons. Lorsque Ulysse rentre à Ithaque et retrouve Pénélope après avoir décimé les prétendants, … Continue reading →

Le soir passait son peigne autour des rizières mortes, dans les eucalyptus argentés, et remontait sur le lit du Tonlé Sap un drap dans les plis duquel, secoués, s’épanouissaient du vent, à peine, en fleurs d’ombre, et des meutes insectes.

Il ne faut pas négliger la soupe ni le goût que lui aura donné la peau violette et jaune des navets.” On a faim, disaient-ils. Couvre nous de honte.” J’avais réussi la fois précédente, avec les chevaux aux dents pointues, … Continue reading →

L’autoroute un soir en hiver, d’Albi vers Toulouse, la nuit déjà, la pluie, les voitures assez proches, trop proches, beaucoup de pluie, les yeux rouges des phares, les arbres flous, les essuie-glaces… une impression mélancolique de déjà-vu. Et une espèce … Continue reading →

L’infini a trait au quantifiable quand l’éternité, au contraire, a trait au qualifiable : seule une quantité peut être infinie, seule une qualité peut être éternelle.

Imaginez un type sec au premier matin du monde, entouré d’animaux. Imaginez-le Adam sous un ricin dans sa fièvre onomastique, un crayon à la main en guise de sceptre, pour pas dire autre chose… satisfait, fantasque au dernier degré — … Continue reading →

Pluie fine, interstices ambitieux ; le ciel n’a pas décidé. France, mère chérie, aux ourlets de ta gabardine accroche un peu de feu. Et des perles blanches, nuageuses ou bleues ; une broche argentée ; autour du cou cette rivière … Continue reading →

Dans mes jours une faille a couvert les carences, et les a retrouvées, prises, alourdies. L’oubli est moins l’absence que le manque des souvenirs, je l’ai compris en voyant un train brûler. Et ce manque est présent. Et cette présence … Continue reading →

Les traces dorées près du volcan ne sont pas des mots. Les arbres, tu as beau dire, ne parlent pas. A-t-on déjà parlé et, dans ce cas, où le langage est-il allé ? Depuis combien de temps avons-nous été tués … Continue reading →

Il suffit, me dit-il, de rouler serrée l’oeuvre de Spinoza. C’est meilleur que le meilleur des joints. Dedans, il y a les incohérences, le sujet, la torpeur maximum, et le vent bien sûr, le grand vent dans les églises mortes, … Continue reading →

Sur le rocher marqué d’une île, perles, poignard, vêtement noir brodé d’argent, barbe rousse, le pied fin mais les mains potelées,Assez ridicule en fait — et très seul : “Je suis le langage !”

Montréal, 2000 : le froid, la patience. Phnom Penh, 1973 : les avions, l’eau, le printemps, les mitraillettes. New York, 1985 : la douleur, Joyce. Montréal, 1998 : Sébastien n’ira plus à l’école. Phnom Penh, 1969 : la vase, le feu, les nuages. Montréal, 2003 : … Continue reading →

Près du bateau, de gros poissons chats suçotaient les galets, dont les reflets tantôt se fondaient à l’eau du Tonlé Sap et tantôt s’en dissociaient, si bien qu’il était difficile d’estimer leur taille et qu’aux Européens on faisait croire qu’ils … Continue reading →

La Croix est le signe de tout.

Les grincements, la solitude d’un tourniquet rouillé dans la brume auxquels sont noués des mouchoirs qui n’ont rien protégé.

Nina avait quatre ans mais une étincelle triste dans ses yeux ressemblait à celles qui pétillent dans le regard des vieilles dames parcheminées ; comme si elle avait connu le tonnerre déjà, les marécages, déjà les écueils et la souche … Continue reading →