Category Archives: Fictions

Pour apaiser la colère de l’ébranleur de la Terre, le dieu Poséidon, dont Ulysse avait aveuglé le fils Polyphème, conformément au conseil donné par Tirésias de Thèbes dans le royaume des morts, aussitôt qu’il eut retrouvé sa femme, la sage … Continue reading →

Auguste exigea la fermeture du temple de Janus pour la deuxième fois en 749 ans d’histoire de Rome. La guerre immense, l’interminable guerre était finie — c’est ce que voulait dire son geste. « Salus generis humani », ces mots furent frappés … Continue reading →

Le Théâtre Français offrait autrefois à ses sociétaires une représentation exceptionnelle pour leur départ à la retraite. C’était en général un moment inoubliable (et mondain) appelé “cérémonie des Adieux”. Le sociétaire y jouait ses meilleures répliques accompagné par de célèbres homologues. Pour ses adieux, Béatrice … Continue reading →

Figurez-vous un homme d’une trentaine d’années dont le métier consiste, comme tous les gens normaux, à compter. Figurez-vous cet homme normal au métier normal, Un homme sans histoire, Et figurez-vous maintenant l’histoire que je vais raconter. Car il se trouve … Continue reading →

J’ai rencontré ce matin un homme d’une trentaine d’années, apparemment inoffensif, qui portait autour du cou une caméra GoPro en train de filmer ce qu’il y avait devant lui. Ajusté sur ses épaules, un mécanisme permettait de tenir à la … Continue reading →

Devant le Greenage, la foule en pince. On dirait la sortie d’une boîte de nuit. Ils ont des gueules d’extraterrestres. Difficile de savoir : laquelle un homme, lequel une femme. Le cheveux enduit de margarine, ça brille tellement que ça éblouit. … Continue reading →

Un jour nous apprendrons que les avions ne volent plus. Ils auront volé, ils ne voleront plus. Ce ne sera pas parce qu’il n’y aura plus d’énergie ou parce que le vent soufflera plus fort ou parce que les nuages … Continue reading →

Depuis trente ans que je pratique la médecine dans cette banlieue, entouré de ces hautes tours, de ces avenues sans identité, de ce peuple arlequin, ses espoirs renoncés, trente ans que je vis moi-même en ce lieu qui n’existe qu’en … Continue reading →

— Cela ne veut rien dire, avait dit Sophie à Pierre. Comme il ne répondait pas, elle avait répété. — Cela ne veut rien dire. Une journée bizarre. Pierre avait demandé trois fois à la boulangère de lui rendre sa … Continue reading →

— Il paraît que tu écris des livres ? — Euh, oui. — Et tu es publié ? — Oui. — C’est génial, tu en as écrits combien ? — Quinze. — Nan ! — Mais j’en ai publiés deux. — Et si c’est … Continue reading →

Elles ont cousu le ciel au pourtour du soleil, leurs petites mains mouillées de lumière, leurs orteils trempés dans le feu. Elles ont tricoté à l’atome un coussin d’électrons. Elles travaillent. Elles chantent. Elles dorment sous le crâne fendu d’une … Continue reading →

« Comment ! s’était exclamée une de mes voisines, vous n’avez pas vu le Cyrano de Pierre Dux ! » Honteux, j’avais décidé de me rendre le soir même au théâtre. Seulement quand j’arrivai, une rumeur montait : Pierre Dux était malade… On se … Continue reading →

Je me souviens de mon père armé de ce carton qu’il serrait près de son genou comme une solution. « C’est un ordinateur » dit-il en croyant me rassurer. Il installa l’objet près d’une fenêtre et le brancha. L’écran s’ouvrit sur une … Continue reading →

La maîtresse nous demanda de sortir nos cahiers. « Assez additionné, dit-elle, trop soustrait, maintenant nous allons diviser ». Elle nous expliqua les parts de tarte, les quartiers de pomme, etc. ; on pouvait couper en plusieurs morceaux. Puis elle nous montra … Continue reading →

Un matador était pendu par les pieds dans l’appartement vis-à-vis du mien. — Allo, le Samu ? — Qu’est-ce que vous lui voulez au Samu ! — Un type est pendu par les pieds en face de chez moi. — … Continue reading →

On commence à mourir en apprenant à communiquer. La lèvre se déforme autour de la langue vague qu’ils nous ont collée dans la bouche. Les os, les dents prendront le pli. Le corps se contrefait. Dans mon cerveau, le venin de Broca se … Continue reading →

« Le vraisemblable est une récompense que notre non-réel ne mérite pas. Déconner plus haut que cette époque sera une tâche de longue haleine. » Philippe Muray J’ai rempli le formulaire et proposé à ma mère : « si je m’installais à Paris ? » … Continue reading →

L’histoire de Romy Rom, l’horloger suisse qui ne sait pas lire l’heure (PDF, 28 pages)